Los días [Poema]


Es curioso
el modo en que olvidamos el ayer:
el ayer de rutina
el ayer de discusiones evitables
el ayer de no tenía que haberme levantado.
Y sin embargo, siempre tenemos presente
el mañana.
No como ese día para el que restan unas pocas horas,]
sino como un futuro utópico
en el que todo será distinto
o mejor.

A veces, viajo al pasado en un olor
como de natillas caseras
o de caramelos de anís.
A veces, es un sonido
o unos compases, un estribillo, dos notas.
A veces, es el temblor de una pupila
o la manera en que alguien esconde su miedo.
Un tono, un carraspeo,
el modo en que la luz entra en este cuarto.

Se presenta en diferentes formas.
Pero es como una parte de ti
que reclama tu atención a golpes
desde el interior de una burbuja opaca
o desde el subsuelo
y penetra, sin ser invitado,
en este preciso momento,
para dotarlo todo de sentido.
De un sentido ilógico, digamos.

Esa es toda tu máquina
del tiempo
y el tiempo,
una lengua enroscada.

Un déjà vu no es más que un esbozo.
Yo te hablo de entender el conjunto
de un vistazo
por la microscópica mirada del niño
que observa escondido
debajo de la minúscula cama
del diminuto cuarto
del pequeño apartamento iluminado
de aquel bloque de pisos
que hay dibujado en una de las esquinas inferiores]
del cuadro.

Calambres de lucidez
en los que descubres las costuras a la vida,
en los que se te muestra el camino desde el mapa.
Lo pasado y lo que tal vez pasará.
Quien eras, quien esperas ser.
Un hilo suelto del ovillo de Las Furias
del que alguien tira frenéticamente,
tejiendo una maraña de días
que mañana sostendrás en la mano,
como un retal desgastado.
Y al que darás el nombre
-no sin cierta vergüenza inevitable-
de vida.

Tu
vida.

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