La calle es

La naturaleza envuelta
en un condón de asfalto,
que protege a la primavera
de nosotros…
Y a nosotros
de ella.
Un tipo sin cabeza,
otro tipo sin trabajo,
un cojo
clamando al cielo,
acordeonista en paro
y perros en celo.
Lamentos de un amor
perdido,
en forma de vómito.
Miradas fijas
en un escote.
¡Bendita lascivia!
Anhelo eterno
de encontrarte
al doblar la esquina.
Campo de batalla
donde no hicimos la guerra
la noche de aquel día.

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